Retropost #549 (13 de octubre de 2005): Un encuentro (None of Our Own)

Me he encontrado con MJ y Chelo en la Librería General, cuendo iba a comprar Parque Jurásico. con Abo/Pibo/Otas.

- Huy qué susto.
- Ah, hola hombre, ¡qué tal!
- Te he conocido por la voz
- Sí, porque por el resto... ja ja.
- ¿Qué tal?
- Por aquí con todo el equipo, a por un libro de dinosaurios...
- Ah, ya, que están en la edad de los dinosaurios...

A punto he estado de decir que yo también estaba en la edad de los dinosaurios. Son muchos años por en medio, sin contar los castigos de la vida. Así que hemos vuelto pronto a nuestras compras. Quizá en otra dimensión hablaremos más tranquilamente; o quizá en ésta, quién puede decirlo. Renunciamos a tomar las riendas de nuestras vidas cuando nos dejamos encontrar sólo por casualidad, de año en año, o de diez en diez años. Es extraño hacerlo, pero a veces nos rendimos, preferimos encomendarnos al azar que junta y separa a la gente, confiando en que haga las cosas mejor que nuestros planes. Que de todos modos serán desbordados – nos lo dice la experiencia, y Hamlet también.

Our wills and fates do so contrary run
That our devices still are overthrown;
Our thoughts are ours, their ends are none our own.

(PS, sábado: el azar está que trabaja. Nos volvemos a encontrar en la Feria de Muestras, en plena expedición de chiquillería. Chiquillería por así decirlo. Veo a Ramón y a Marieta con una docena de años más encima... de hecho a Marieta la había visto este verano sin reconocerla, iba con Pili y la confundí con una sobrina suya. Tampoco a mí hay quien me reconozca, quizá ni yo mismo. Por cierto, hoy también hemos visto a Pili y Ernesto en el maremágnum de la feria. Había un algo onírico en el aire, con tanto encuentro casual entre artefactos científicos improbables, chismes magnéticos que flotaban en el aire, esferas que representaban la superficie de Marte, esqueletos de dinosaurio, pequeños modelos a escala del Universo. Recomiendo, como lectura que expresa algo de esta sensación, "La visita al museo", de Nabokov).

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