Toda la mañana batallando con el calentador de butando, manipulando las posibles combinaciones de botoncitos, llaves de paso y palancas, y calculando mentalmente la suma, probablemente astronómica, de sus posiciones combinadas. En una de ellas conseguiré que se encienda y me ducharé. Espero.
Otra versión: Me paso la mañana ojeando libros. Text/Machine, de N. Katherine Hayles; Blog, de Hugh Hewitt; otros dos con el mismo título (Dinosaurios y vida prehistórica); un libro sobre terrorismo para críos, En un lugar de Atocha; una guía de campo checa sobre animales y plantas de Europa, y la Guía para la Vida de Bart Simpson. En La Historia y la Evolución del Hombre, la mano de un astronauta y la de un primate no astronauta se estrechan en la portada —ecos de 2001. Hewitt es el más inaguantable —prefiero leer sobre primates y sobre dinosaurios que sobre republicanos ultrarreligiosos montados en el blog.
Otra versión: Me ha picado algún animal venenoso, en medio de la espalda, y estoy atontado con fiebre. Me he despertado y no había nadie en casa (nunca había estado en esta casa). He salido a dar una vuelta, y no conozco a nadie. Tampoco había estado antes en esta población, ni sabía que existía. El día dura hasta las once de la noche. Según compruebo en una esfera terrestre que he encontrado en una de las habitaciones, estoy en la latitud de Nueva Escocia en Canadá o de Vladivostok en Siberia. Y sin embargo esto es España. Nunca había estado tan al norte en este país, y eso que nací al lado de la frontera francesa. Todo esto es extraño —será por la manera de contarlo.
A veces he especulado que sobre Hamlet pueden hacerse dos películas completas, ninguna de las cuales tenga ningúna escena en común con la otra.
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